De muros y otros animales

Esta podría ser una crónica obsoleta y tardía de un concierto de los denominados "grandes" por toda la prensa y todos los públicos (esto empieza a oler, ¿no alcanzáis a olfatear un cierto tufillo de putrefacción?¿Todavía no?...pues esperad un poco, y tal vez vomitéis...), pero no es la intención. Son tan sólo un par de reflexiones o diez, y alguna conclusión estúpida (o no tanto), acerca de las percepciones que a raíz de tal acontecimiento se fueron sucediendo en ésta mi persona.

Como alguno ya habrá podido adivinar, el evento en cuestión se trata del "show" (nótese que no utilizo cualquier otra palabra) ofrecido por Roger Waters, miembro fundador de Pink Floyd, (por doble partida este último fin de semana en Madrid y que se repetirá en Barcelona mañana y pasado), recuperando el "¿espíritu?" de aquel otro ofrecido durante la caída del muro de Berlín en 1989. Pongámonos en antecedentes: la ópera rock "The Wall" se publica en 1979, y la gira se va al traste después de pocos conciertos, entre un montaje carísimo y una financiación dudosa. Luego viene la peli "Pink Floyd The Wall" en 1982 dirigida por Alan Parker y escrita por el propio Waters, de la que destacaremos las ilustraciones de Gerald Scarfe, y que es considerada una obra maestra antibelicista. Luego la reunión, para hacer el concierto de cuando la caída del Muro, y ya está. Hasta ahora.

Para empezar decir que el lugar elegido para este "remember", el Palacio de los Deportes de la Comunidad de Madrid, es una pena que no se quemara entero en su día, que tiene el color más feo que he visto en mi vida, y que los que se dedican a organizar estos eventos en su interior pecan de un clasismo aberrante (el mítico cerdo volador que sobrevoló las cabezas, durante el concierto, de los "pobres"que pudieron acceder a la pista, se lo dedico a todos ellos...), dedicándose a ocupar la mitad del aforo de pista (miles de localidades posibles) por unas gradas (sólo unos cientos) que llegan hasta la mitad de la cancha, y cuyo precio evidentemente aumenta ostensiblemente.

Ya se sabe, los Pink Floyd no son para pobres, sino para ricas hacendad@s con abrigo de visón (de visón del Zara eso sí) que puedan pagarse una entrada semivip; porque no te dan palomitas, ni canapés ni na de ná, después de haberte gastado lo que no está escrito...o sea, que para lo de los canapés, imaginaos el precio de la entrada... yo no puedo, ni quiero... a todos esos a los que el salmón con brie se les quedó en los dientes en éste o algún otro concierto supervip, los ponía en el medio de las primeras filas de uno de Slayer para que pudieran apreciar verdaderas emociones fuertes... y que conste que mi culo se sentó en la grada central gracias a la invitación de un amigo (sino ahí se hubiera quedado Roger Waters, sin mi imprescindible presencia... jajaja... faltaría más), por lo que no debería quejarme; pero me quejo, por defecto y por ovarios, ustedes elijan... y para colmo un haz de cables de sonido bajando del techo al suelo, en "tó" el medio, que no los pudieron llevar por el techo por lo que se ve, cosas del sonido quadrofónico...

La música de esta ópera rock en cuestión, cansina por ende (The Wall es probablemente el disco que menos me mole de los Floyd, y sólo se salvan las composiciones escritas por Gilmour), fue lo que es. Eso sí, la gente encantada, según los comentarios escuchados en el baño mientras me fumaba un cigarro (delinquiendo, sí, señores...) sentada en la taza del water:

-"Jo, tía, yo ni sabía quién era Pink Floyd, pero mi novio que es músico (tonillo de mi novio es músico y yo soy guay) pues me tenía frita y al final he venido, y la verdad es que merece la pena"- dicen unas maduras mechas rubias de acento gallego muy refinado -"!que sónido!"

-"¡Impresionante!, ¡que iluminación!, ¡que montaje!... y los fuegos artificiales del principio, ¡buahhh!"- otra voz surgida de unos pendientes de perlas de las buenas responde...

Así que sí, a la gente le gustan los fuegos de artificio, las lucecitas, todo lo que brilla... en fín, que decir, recomendarles un poco de LSD para que se lleven el momento puesto y puedan repetirlo una y otra vez frente a su televisor hasta que se queden ciegos. Ciegos para no ver lo demás, las fichas de defunción de los muertos en combate, de las víctimas civiles y de activistas, o las imágenes de los niños explotados o las mujeres humilladas que se iban proyectando durante el show. Seguro que no se les saltó ni una lagrimica...

Por otro lado, no todo es crítica destructiva en estas líneas. Lo más impresionante de este espectáculo que estamos tratando, es sin duda y desde mi punto de vista, la construcción del muro que da origen y sentido a todo lo que se vió (pero no sólo eso, tened paciencia...). El concierto está estructurado en dos partes (con descanso de 20 minutos entre ellas como en toda ópera que se precie), en la primera parte se va construyendo un muro gigantesco que termina ocultando a toda la banda, y a partir de entonces las notas se crean, invisibles, al otro lado del muro, inalcanzables y prohibidas. Durante la segunda parte, un rato mirando al muro, frente a la pared, castigados en una escuela que algunos llaman vida, mientras la música suena. Luego el muro cae. Y Fin.

Pero lo más importante es tener conciencia de la experiencia de cómo se va formando el muro mientras las imágenes de la peli de "The Wall" y algunas otras nuevas, son proyectadas sobre él. Cuando quieres darte cuenta el muro está construido, ya no hay salida, y tú mientras tanto mirando hacia otro lado, pero mirando de frente, no se si me explico... Joder con el poder de la imagen: mientras uno se queda embobado con ellas, ha quedado encerrado tras el muro, los ojos no son capaces de ver el proceso y progreso de construcción del muro si mira las proyecciones, es preciso concentrarse en el muro y olvidar la imagen para poder verlo.

¿No empezáis a sentir que el origen de ese olor del que os hablaba está cada vez más cerca? ¿No os pica ya la nariz? Pensad en las pantallas llenas de imágenes instaladas por toda la ciudad, en el metro, en autobuses, en las fachadas, en los televisores de vuestras casas, en vuestros teléfonos móviles, en todo aquello cuanto hagáis, miráis siempre una imagen, y no precisamente una creada por los Pink Floyd... ¿Habéis visto acaso a aquel que se ha sentado a vuestro lado, o en frente, o más allá?¿No os interesa saber que está vivo y que es como vosotros, que no es una imagen? Tal vez sea un cadáver...lo que huele, digo... el vuestro, el mío...

Pero vamos a rizar el rizo, durante todo este proceso de engaño visual que estamos viviendo, se sucede otro no menos preocupante, y personalmente molesto: casi un tercio de los tantos mil espectadores allí presentes se dedicó a grabar el concierto entero con sus cámaras o teléfonos móviles (cómo viene siendo habitual desde que estos pequeños aparatitos han traído "1984" de George Orwell a nuestro tiempo), es decir, a mirar (que no ver) el concierto a través de estos chismes, evitando la experiencia directa, malditos estúpidos, más os valdría comprar el DVD y verlo en casa y no gastar vuestro dinero y mi paciencia en los conciertos... Al próximo que se me ponga con una cámara delante jodiéndome el concierto se la meto por el culo, es una promesa, manteneos alejados, topos de asfalto...

La imagen que se formó durante algunos momentos del circo frente a mis ojos en esta experiencia estético musical de la que estamos hablando, fue cuanto menos significativa, a la par que extraña y amenazadoramente bella: un mar de pantallitas frente al escenario, fuegos fatuos 2.0. frente a un muro de mentiras... los pelos como escarpias, como dicen en mi pueblo...(1)

Así que resumiendo el proceso: se trata de no ver un muro tapado por una imagen que tampoco vemos sino es a través de aparatos (¿y quién hace esos aparatos...?¿ y por qué...? Adivinadlo...) que la procesen; o sea, ni siquiera vemos la imagen que tapa el muro, sino la copia de la imagen que tapa el muro, alucinante... acabaremos como Edipo, sacándonos los ojos, ¿cuanto os apostáis?

Desde luego no se si Waters tenía la intención de provocar en mí, lo que yo experimenté, pero me alegro de haber estado allí. Una peli cojonuda.

Os aconsejo que no subáis mucho el volumen porque el siguiente vídeo se oye como el culo y tampoco se ve muy bien: en definitiva una muestra de lo que estos tontos con cámara experimentaron, imaginad lo que vimos y oímos los que sólo utilizamos nuestro cuerpo.

Y por cierto, juraría que no más de unos pocos cientos entre miles, sabían y coreaban las letras de las canciones...¿por que será?...

(1) Un fuego fatuo (en latín ignis fatuus) es un fenómeno consistente en la inflamación de ciertas materias (fósforo, principalmente) que se elevan de las sustancias animales o vegetales en putrefacción, y forman pequeñas llamas que se ven andar por el aire a poca distancia de la superficie, se encuentran en los lugares pantanosos y en los cementerios. (Según wikipedia y eldiccionaroio de la RAE, que nunca mienten). Trasladen esta definición al concierto del que hablamos, y verán lo que yo ví: un ejercito de las tinieblas, de cadáveres podridos escuchando la música invisible que se adivina tras los muros de cemento de un puto cementerio; y sin fumar nada, lo aseguro...

Insuficiente

Antes de partir mañana hacia las ásperas y desoladas tierras coloradas donde todo es horizonte, infinito y deslumbrante, donde bandadas milenarias y millonarias de pájaros de nombre viejo ensordecen los amaneceres teñidos de hielo y sangre, quería dejar un regalito, "Insuficiente" en todos los sentidos, de los zaragozanos Tako.

Nazca Rocks!!!!!

Hacia tiempo que quería publicar una entrada hablando de unos seres muy especiales (músicos y amigos y no por ese orden) y por fin he encontrado en youtube los temas de esta banda madrileña, Nazca, que son realmente cojonudos. Joder, chicos, realmente sabéis lo que hacéis.

Podría contar la historia de cómo nos conocimos, de las noches en Orion y otras galaxias, de conciertos y festivales en los que hemos disfrutado hasta perder el conocimiento para encontrar algo más valioso que sólo se ve con el corazón, pero correría el peligro de ponerme nostálgica, así que no lo voy a hacer.

Sólo decir que hay señales en todas partes y sólo hay que tener los ojos abiertos para escoger la carretera adecuada.

La banda está formada por Alex, una máquina a la batería (hermanito ya nos toca tomarnos alguna cerveza por ahí!!!!), Chus a la guitarra (cómo tocas cabrón y que callado te lo tuviste!!!!), Hechi con el bajo (no words!!!), Lionel (Crazy man!!!) a los teclados, y Álvaro (para mí siempre serás Alvarito, jajaja, aunque supongo que a tí no te hará mucha gracia, jajaja...perdóname!!!!) al micro.

Hace poco que han sacado su primer disco, "Espíritu de Rock", y ahora la banda se encuentra un poco parada debido a los proyectos personales de algunos de sus miembros que les han llevado hasta distintos lugares de Latinoamérica, porque estos tipos, ademas de hacer buena música, tienen una conciencia social y ecológica que les ha llevado a participar en conciertos a favor de los pueblos indígenas entre otras cosas...

Bueno, qué decir, que volváis pronto y no os olvidéis de nosotros que tenemos ganas de veros sobre el escenario otra vez!!!!! (por cierto, aconsejo a todo aquel que quiera ver un directo brutal que no se pierda la ocasión de verlos si tiene oportunidad)

La verdad es que no sabía que canción elegir para incluirla en la entrada, porque me gustan todas, pero al final he elegido "Sabias Palabras", aunque podría haber sido cualquier otra... A buen entendedor pocas palabras bastan, y cuantas menos más sabias...

Una anécdota: ganaron el concurso de bandas de la Sala Caracol (infecto antro de sinvergüenzas) por votación popular hace un par de años, pero fueron descalificados por no aceptar las bases abusivas del concurso (panda de ladrones que se aprovechan de los grupos noveles para hacer caja y sacarles la sangre, mala peste os persiga), con dos cojones chicos, bien por vosotros!!!!

Otro apunte, portada genial la del disco, no veo la hora en que se convierta en realidad, jajaja... (I want it now!!!!!!!!)

Y después de haberos hecho la pelota como dios manda, y porque lo merecéis, invito a todo aquel que le apetezca a visitar vuestra página web para saber más de vosotros y poder escuchar todos vuestros temas.

Cambiemos el rumbo!!!!!!!! (...al final no he podido evitar incluirla también, para bien o para mal es a vosotros lo que el Wind of Changes a los Scorpions... Kisses from Hell!!!!)

Un as de la manga

Otro ilustre guitarrista irlandés difunto tocándose un blues de Muddy Waters. Semanita bluesera que llevo. Cuando a Jimmy Hendrix le preguntaron en una entrevista que se sentía siendo el mejor guitarrista del mundo, él respondió: "Pregúntaselo a Rory Gallagher".

Y hoy, a deshora, y como no tenía título para la entrada, estoy citando a Lautréamont, sin que sirva de precedente, para sacarle un as de la manga:

"¡Oh, pulpo de mirada de seda!, tú, cuya alma es inseparable de la mía; tú, el más hermoso de los habitantes del globo terrestre que gobiernas un serrallo de cuatrocientas ventosas; tú, en quien habitan noblemente, como en su natural residencia, de común acuerdo, con indestructible vínculo, la dulce virtud comunicativa y las gracias divinas, ¿porqué no estás conmigo, con tu vientre de mercurio contra mi pecho de aluminio, sentados en algún roquedal de la orilla, para contemplar ese espectáculo que adoro?" (Los Cantos de Maldoror)

Se ha ido otro de los grandes

Hoy es un día triste. Encender el puto ordenador y enterarse de que Gary Moore ha muerto me hace sentirme hoy un poco más vieja y un poco más sola. Joder, ¡las veces que se me han saltado las lágrimas al compás de las notas de su condenada guitarra en una catarsis del corazón para quedarme más limpia! Me consuela que este cabrón irlandés (sí, tenía un carácter un tanto jodido, como casi todas las estrellas) ha venido a morirse a España al calorcito de Estepona, ¡bien por él!...

Para quién no lo conozca decir que tocó junto a Phill Lynott en una de las mejores bandas que ha dado Irlanda "Thin Lizzy", luego llegaron las luchas de egos y continuó su camino en solitario, sacando unos discazos de blues de los de cortarte las venas de tanta pena. Y lo que más me jode es que ya nunca podré verle en directo, era de los pocos que me quedaba por ver, maldita sea mi estampa...

Llevo un rato intentando elegir qué vídeos poner y se me está poniendo difícil la cosa (sniff, sniff...). Al final, me he decidido por un poco de todo, el magnífico "Over the hills and far away" de su época mas rockera, para empezar; la instrumental "The loner", como una declaración de principios (siempre fue el hombre que caminaba solo, como el título de otra de sus canciones); luego un blues como dios manda de los que sabía hacer tan bien, una versión del "Need your love so bad" de Little Willie John.

Y para terminar, no podía dejar pasar la oportunidad de poner el video de Phil Lynott con Gary Moore "Out in the fields", que podría ser perfectamente una canción de Thin Lizzy, hoy, estos dos se han vuelto a encontrar. Cada vez sois más, los que estáis juntos allí arriba, dejad de palmarla, coño, que a este paso voy a tener que dejar de ir a conciertos (es lo que tiene haberse quedado anclada en los setenta, supongo...).

Así que allí fuera, en los campos, sobre las colinas y más allá, solitarios y buscando amores malos nos encontraremos algún día, espero, en el mejor de los conciertos...

Una de porque sí

Una de porque sí, sin más. Porque se lo merecen. Y porque mientras tanto, otra noche sin dormir...

Hit Psicotrópico

No puedo remediarlo, me hace mucha, mucha, mucha gracia, QUÉ GRANDE !!! Un adelantado a su época, para que aprenda Melendi, jajaja... Tómese como el primer ataque radioterrorista de consecuencias todavía desconocidas, contraatacad si podéis...jajaja...

Pues no está agustito el tío en su patiejo, "sentao" a la sombra con su "vinico" y el perrete dando vueltas, es mi puto ídolo... por no hablar del mensaje protesta subyacente enfrentando la realidad social del barrio obrero frente a los distinguidos salones de té de clase media-alta, y sin olvidar su apuesta por incluir el proceso creativo como parte inherente e indiscutible de la propia obra... lo tiene todo...

Decididamente un artista conceptual sin parangón... Siempre te recordaremos, Fary...

Come on and touch me!!!!

¿Por que me he levantado hoy con esta canción en la cabeza? Por muchas razones: la luna llena, los sueños fluctuosos, ejem... Bon Scott seguro que lo sabe allá dónde ande, vestido de mujer o de cura, borracho o más borracho, con ese delicioso y bizarro sentido del humor...

Este es mi sentido homenaje a Bon Scott, el más grande entre los grandes, con la canción que más me mola de AC/DC... que sí, que son unos viejos, que ahora los escuchan hasta en la familia real de cualquier país de chichinabo, pero que carajo, en los setenta no eran nadie, hizo falta que cascara el señor Scott (previa ingestión de un número n indeterminado de litros de jack daniels que desembocaron en asfixia por vómito propio) para que se hicieran famosos, lo que son las cosas... Y no es que no valore a Brian Johnson, pero AC/DC, lo que se dice AC/DC en toda su esencia sólo existe con Bon Scott, le joda a quién le joda, todos lo sabemos...

Y para no parecer una anticuada que solo pone cosas viejunas voy a terminar la entrada con otro vídeo, el de los sucesores (no se si dignos, pero al menos igual de divertidos) de los arriba citados, Airbourne, en el que cuentan con la colaboración de otro de los principales clientes de la destilería americana juan daniel, el señor Lemmy Kilmister, que aparece como conductor del camión de la banda...jajaja...dios los cría y ellos se juntan...

Los del pendiente de oro

Acabo de reencontrarme esta mañana con los chicos del pendiente dorado, mientras por enésima vez una voz que detesto me increpaba desesperada a "buscarme un futuro", mientras preguntaba estupefacta "¿Por qué pasas el tiempo buscando y escuchando música?¿Es para un trabajo?¿Es eso un trabajo?¿De qué vás a vivir?¿Por qué pierdes el tiempo con la música? ¿Por qué te gastas el dinero en conciertos? ¿no estás mayor ya para eso?¿cuándo vas crecer?"... Y así hasta el infinito. Todo esto cuando uno lleva años sin depender económicamente de nadie y buscándose la vida como puede...

Ante tal situación sólo he podido responder, "son muchos años ya, deberías haber aprendido, deberías saber quién soy y por qué soy, el problema es tuyo, no mío".

No voy a cambiar, no quiero cambiar...

Pero los chicos del pendiente dorado si han cambiado . Aquí os dejo dos muestras , el antes y el después, aunque pensándolo bien puede que tampoco ellos hayan cambiado demasiado, excepto por las arrugas y las lorzas.

En el fondo puede que nunca nada cambie en absoluto, el eterno retorno ese que contaba Walter Benjamin, quién sabe...

Terror teutónico

Aquí os dejo una muestra de uno de los mejores discos del 2010: "Blood of the Nations" de los alemanes Accept con el nuevo cantante. Dejar constancia de que todo el material militar que sale en el video es original, incluidos los tanques, como dios manda, nada de cartón piedra, grabado en el Museo Militar Americano de la mismísima América, con dos...

Y como me he quedado con ganas de más, acompaño esta entrada con un vídeo de la vieja hornada, de cuando UDO era el cantante y alma mater del grupo, el "Midnight Mover". Como podréis comprobar esta banda se caracteriza por fichar como cantantes a los tipos más bajitos y feos que pueda encontrar, eso sí, con muy mala leche y los huevos muy gordos. No han perdido su esencia (cosa que no pueden decir de sus melenas...jajaja) con los años y eso es de agradecer...

Felicitación personal (o no)

Me dedico este vídeo después de una cena de navidad sin luz ni calefacción, alumbrándome con la luz del fuego del hombre (o persona) de las cavernas, pero sin pelo ni piel, ni todo lo contrario.

Para mí, por no haber nacido 30 años antes (o 30 siglos), y no tocar un instrumento sino las pelotas.

(Extender la dedicatoria a todo aquel o aquella que se quiera...)

Divina divine

Podrían decirse muchas cosas sobre Divine, pero supongo que ya las dijo toditas ella/él sola, así que aquí os dejo este vídeo enorme, que he recuperado por circunstancias que no vienen al caso. Dejar claro que el tema me parece cojonudo (¡que gran década la de los ochenta en cuanto a frikadas!) y que como frontwoman no tiene rival. Siempre la recordaré por esas inmensas actuaciones en pelis de John Waters como "Pink Flamingos", "Polyester" o "Hairspray" (menuda mierda el remake de 2007 en comparación con la original) y supongo que ver estas pelis en la más tierna adolescencia dejó secuelas irreparables, jajaja... Descanse en paz.

Son casi las seis de las mañana

Son casi las seis de la mañana, y podría estar sintonizando a los rolling como en esta canción de los Burning, pero no. Despues de caminar durante horas bajo la lluvia para llegar a casa, con el pelo y el corazón empapados de agua y algo más, y tras haberme comido un sanwich de jamón, queso y alcaparras, puedo decir y digo, que las noches son cortas y los sueños también. Sin embargo, caminar por Madrid cuando las calles no están puestas, mientras la lluvia de primavera en invierno se cuela por las rendijas del ser tiene su aquel... que chorradas (pienso después), porque uno (o una en este caso) ya está viejo para sobredimensionar la realidad: la verdad, es que esta noche, como otras muchas, se llega a casa, con el fuelle intacto y sin descargar el veneno como dice un amigo, y sediento y hambriento de algo que un sanwich de jamón , queso y alcaparras, por mucho que se quiera no es capaz de saciar. Mientras tanto y hasta toparse con alguno feo, fuerte y formal, una seguirá disfrutando hasta donde pueda de la lluvia resbalando por un rostro que no se puede ver a sí mismo, de los solos de Steve Morse, de los amigos y de los sandwiches de jamón, queso y alcaparras.

R.I.P.

Para estampar en el jeto de la población abstrusa que hoy me tiene hasta los huevos.

Drácula también es jebi

Pues sí, que el señor Christopher Lee es un ser de otro mundo, inmortal, ya lo sabíamos, pero que además le diera al headbanging es algo que no todo el mundo conoce, y a sus ochenta y muchos y al grito de Heavy Metal Never Die! (parafraseando a los Manowar) se presentaba en un vídeo emitido durante el "Earthshaker Festival" (2005) celebrado en Geiselwild (Alemania).

Y debe ser que le mola el rollo germánico porque de esta canción que presentamos también hizo la versión alemana, y que queréis que os diga, ver a Drácula cantando con una banda de powermetal en alemán es una siniestra delicia. Lo siento por el cantante de Rhapsody, pero ya podía haberse callado un poquito más y haber dejado que la cantara sólo él... hubiera sido una obra maestra...

Además, este año, el abuelete ha sacado un álbum de heavy metal sinfónico llamado "Charlemagne: By the Sword and the Cross" que está de puta madre.

A sus pies me postro, Sr. Lee y larga vida...

El tiempo perdido

Después de ver una peli de happy emos me encuentro con este tema y bueno, una cosa lleva a la otra, y una acaba pensando en el tiempo que se escapa y en el blanco de la pared, y en el de mis ojos algunas noches, y en cabezas que dan vueltas y sillones con pedales que me alejan del futuro... Eso pasa... Según la peli hacen falta alas (o similar) y la espada del amor propio para vencer al enemigo, sea cual sea... Me conformo con una alegre melodía que suene en trasteros libres de codicia.

Una de villanos

Para paliar un poco el daño causado por la entrada anterior de ondacostra hoy vamos a presentar a un grupo gallego con cuyo cantante Indy y algún otro más de sus miembros tuve la suerte de compartir una velada surrealista de postconcierto después de un directo acojonante que dieron en un pequeño bar de la ciudad de los puentes: Los Villanos de Boraville.

Para seguir os voy a poner un video de The Cadáveras otra formación de la que participa (o ha participado, porque no se muy bien cómo lo compagina todo ahora este engendro salido de una facultad de bellas artes emponzoñado en su labor musical) el cantante de los villanos.

Y no me voy a quedar con las ganas de poner otro vídeo de otro de los grupos en los que está metido este personaje: Thee Tumbitas, que también me parecen geniales...

Cuando el caballo corre por las venas...

¡¡¡¡Dioooooos!!! Cuando el caballo corre por las venas de guionistas, escenógrafos, coreógrafos y jefes de vestuario se originan actuaciones tan demenciales como ésta. Vale, eran los 80, pero es demasiado...

Lo peor es que tengo vagos recuerdos de haber visto la actuación en su época, trauma a los 5, ahora entiendo muchas cosas...Encontrarme con este vídeo ha sido una experiencia solo digna de ser compartida en un espacio como éste... Si esto no es costra, que venga Dios y lo vea...

Eso sí, Juan Pardo, todo un gentleman de los que ya no hay... Cuánto daño ha hecho a las féminas de su época que soñaban con que alguien les cantase la Anduriña al oído, y que acabaron sus días con gañanes de tres al cuarto en el mejor de los casos...

Fur Alle Falle & Cía.

Sumándonos a esa semana anacrónica de morenas peligrosas auspiciada por el Sr.Don Melón, vamos a hablar de una pareja de amigos productores y agitadores culturales (según se definen ellos mismos) Iñaki López y Vanessa Castro, que forman un colectivo artístico llamado "Fur Alle Falle". Digamos que Vanessa es la morena e Iñaki el peligroso, o viceversa o ambas cosas...

Pero no vamos a hablar de ellos por sus labores artísticas, que también, sino porque además se atreven con la producción musical, y como resultado de su última colaboración con el grupo mejicano "Capullo" (gran nombre!!!) ha visto la luz el videoclip que han realizado para ellos y que personalmente me hace mucha gracia, aunque musicalmente se aleje incluso de mis gustos más eclécticos.

Además ellos tienen su propia formación musical "Los Gru" de la que os dejamos este videoclip demencial que no se como digerir...juas, juas...realmente chicos, me habéis sorprendido, no había visto vuestros vídeos hasta ahora, pensando joder tía, si vas a escribir algo sobre ellos, que menos que le des un vistazo a lo que han hecho... Y what a surprise!!! un jardín en el asfalto, supongo, y sobre todo divertidos... os recomiendo que los busquéis en youtube y disfrutéis de sus aventuras.

Cómo anécdota contar (supongo que no os importa puesto que vosotros mismos informáis de ello en vuestra web) que uno de los videoclip de Los Gru "Finis Gloriae Mundi" les hizo ser acusados de crimen público de profanación y fueron juzgados y declarados culpables, siendo condenados a tener que pagar una multa más que abultada para no entrar en prisión. Cuento esto, chicos, porque no me negaréis que no queda macarra ni "ná" lo de tener antecedentes penales por profanación, aunque sé que no era vuestra intención en absoluto (he visto el vídeo unas cuantas veces y no veo la profanación por ninguna parte) y que desde luego no os tuvo que hacer ni puta gracia...pero ánimo, cosas peores debéis hacer en el futuro, ya estáis acostumbrados a linchamientos...la esencia de los pueblos.

Y desde luego acabo de hacerme fan de "Los Lolos", otro proyecto artístico-musical de Fur Alle Falle del que no voy a hablar más porque es algo que tenéis que descubrir por vosotros mismos. Tendría que haber subido el video del Ourense Tour o el Holy Week Tour, pero como en éste explicaba muy bien vuestra intención, invito a que la lean en las anotaciones del video en youtube.

Y para terminar decir que estos enfermos tienen su sede, de momento, en lo más recóndito de la España profunda, ese lugar de La Mancha del que ni Cervantes quiso acordarse (y yo sé muy bien por qué), lo que aún tiene más mérito si cabe.

Un saludo y un abrazo chicos, espero que nos veamos pronto...jajaja...mola poder escribir sobre cosas que hacen colegas y darles promoción, esto es enchufismo del duro...

Revelaciones: otro relato sonoro-costumbrista

Si pensaban que se iban a librar de otra extensa (aunque no tanto) entrada cargada de polvo y fas sostenidos, se equivocaron.

Hubo un verano (nunca tan lejano) que ya he olvidado, y el gigantesco canguro de colores que había presidido los dominios de la Era (con permiso del barco vikingo, siempre el más alto) ha debido ser montado y desmontado cientos de veces desde entonces. Nunca vi nada brillar de esa manera: "Rey de la Feria", le bauticé. Los demás se balanceaban en el interior de los cacharros, que subían y bajaban al compás de algún éxito de temporada de desagradables acordes (yo que odiaba el estofado en salsa de los Europe, nunca lo eché tanto de menos) mientras el polvo rojo de la tierra iba ascendiendo hacia lo alto, tal vez para lijar la luna.

La sensación de vértigo llevaba ya unos días desarrollándose, mutante y silenciosa, en la espiral de mis enzimas. La maldita cuenta atrás...

Creo que el cambio empezó precisamente en ese mismo instante, cuando ya había muchas atracciones cerradas o a punto de cerrarse. Éramos los últimos visitantes y los hijos del feriante recogían las colchonetas de la jaula mientras el padre, tan sólo diecisiete, quizá menos, como un autómata, perfecto en sus movimientos, realizaba las acciones que noche tras noche, año tras año, le habían inevitablemente forjado como lo que era, y de lo que no creo que jamás uno pueda desprenderse. Los niños ríen, el padre no. Llegará un día en que ninguno lo haga.

La huella del tiempo (un tiempo distinto al que jamás ninguno de nosotros, sedentarios babuínos, podremos aspirar) no sólo se hace visible en su piel, atraviesa las entrañas y las configura en ecuaciones que nos parecen obtusas siendo magia, de magiar: pueblo nómada que persevera en su perderse recorriendo los caminos, todos, dueños de la montaña y la estepa.

Pronto, no habrá más miradas esfíngeas desde cigarrillos gastados sobre comisuras de arrugas, ni caravanas, pañuelos y aros, también años; o Rey Canguro con piel de plástico que desmontar, ni perros callejeros moviendo el rabo con ojos suplicantes, jadeantes, valientes frente al extraño. Creo que amos y perros están cansados ya de que el mundo corra tanto.

Con la crisis, no hay orquestas (sólo orquestas baratas, que es peor que sino las hubiera) porque aunque "Rafa Acapulco y los que le salen del culo" o "Los Tarantinos de pacotilla" tengan nombres con cierta gracia, si tocaran en el Infierno lo reventarían: todos los demonios, alados o no, huirían a pedir perdón por sus pecados para escapar de tan horrendo castigo.

Quería poneos un vídeo de Mike Laure o algún otro por el estilo (culpables todos ellos de que los ritmos cumbianos que han dado lugar a algunas de las más odiadas canciones jamás escritas sigan persistiendo en las orquestas que recorren todos los pueblos patrios desde entonces, ¡Manda cojones!), pero aunque los vídeos están curiosos no soporto el empalagoso soniquete de la cumbia (así que si os interesa, buscadlo, pero no me lo contéis), por lo que aquí os dejo uno de Los Puntos, igual de ñoño pero con una canción que me viene al pelo para ilustrar estas líneas.

Y cuando uno piensa que lo mejor que le puede ocurrir es que se acabe el verano (incluyendo las comentadas fiestas locales de las que nadie se puede escapar), y llegue la lluvia y el viento, y el frío congele los recuerdos que no sirven para nada, y el cuerpo deje paso al disfraz, resulta que de repente, en la noche, sucede algo inesperado que lo cambia todo.

Y no es, el verano que vuelve, el cambio. Sino algo más profundo que sucede en esa estructura mental, hecha a base de vínculos, que cada uno posee, creo, aunque no hay constancia de que eso sea cierto en todos los casos: conozco seres humanos que tienen la estructura interna de una ameba, quizá sean de otra especie, más dañina y asquerosa, que habría que exterminar con urgencia para evitar que fagociten el planeta, regurgitándonos la podredumbre de sus almas.

En el lugar del cambio sólo hay piedras y hierba, y una luz amarilla que no es de día sino de eones. Y sobre un escenario, desafiando a la lógica que se esconde tras las grietas de las puertas, interrumpiendo mi discurso interno sobre el futuro, me cuentan tres seres abisales, armados de cuerda y metal, que no, que el futuro no existe y que el final siempre está cerca. Que ya basta de tanta gilipollez, y que tú vales mucho nena, que tienes la verdad en el corazón, y si no, pues te la sacas por la boca. Y cerré los ojos y abrí la boca y la música entró a través de mi garganta y estalló en mis pulmones y ya no fui más yo sino otra que no era ninguna salvo yo.

Así que lo comido por lo servido, y en otro evento popular veraniego encontré una buena pregunta a algunas de mis respuestas. Se llaman Kayser Sozé, tres máquinas de matar el miedo a base de notas mágicas, desde la tierra roja profunda, hasta el hondo cielo purpúreo aún más profundo, el más profundo del mundo. ¡Que viva la Psicodelia!

Fotos: Jose Manuel Valero